miercuri, 6 septembrie 2017

Corina Monea - „îmi iau pantofii, sufletul, rujul, dispar„ - premiul „Victor Frunză” - la „Titel Constantinescu”- 2017- Rîmnicu Sărat

Cu o prefață semnată de poetul Daniel Dăian și pe coperta a IV-a  cu prezentarea  scriitorului Florin Dochia, Corina Monea debutează în volum, adjudecându-și meritat un premiu la concursul de creație, „Titel Constantinescu”, la Rîmnicu Sărat cu titlul „îmi iau pantofii, sufletul, rujul, dispar”, editura Rafet.

Stilul direct, surprinzător prin  multitudinea de planuri, de asociații, bogat lexical, te ia în primire de la primele versuri.
Duminică  3 septembrie, la întoarcerea de la Rîmnic, familia Monea a făcut un popas, de o cafea, la Buzău, ocazie de a ne dărui volumul premiat. Mulțumim!
Autoarea a fost publicată și în numărul 5 al revistei Literadura.
Îi urăm succes!


Din volum :


noapte venețiană

s-au reîntors carnavalurile 
prin sistemul digestiv al fiorului, 
o invazie de șerpi calzi cu degete
își plimbă șuierul prin canalele veneției 
dintre nordul zeiesc de bărbat 
și arcul cambrat de femeie.

cu veste de salvare pe dragoste, 
într-un uragan venit fără vâsle,
ca o răsturnare de răspunsuri pe pat,
gurile își pun centuri de siguranță 
întru explorarea cerurilor lor
cu deltaplane cărnoase. 

nu are margini istoria asta
care împinge  artezian liniștea
în străzile de apă
după ce somnul și-a descălțat bărcile în port. 

qui pro quo-ul 
se strecoară labirintic 
în perfectul simplu.


  ***



punct nedumerit

peste acești oameni 
cu păsări pe limbă
ruginesc coliviile. 
locatari în pustiul cu gratii,
obosiți de singurătate, 
privesc alb, fix
cum le mor dumnezeii.

din aceste păsări 
cu oameni 
în loc de aripi,
cade zborul 
ca un cer 
în care s-a frânt gravitația.

prin acest eu cu tu
în loc de respirație,
trec toate secundele 
pe care le mai avea de murit.
în acest tu cu eu 
în loc de inimă, 
se întâmplă toate vietile
pe care le avea de durut.

pentru că toți oamenii 
și păsările, 
și pronumele 
sunt captivi jos,
într-un punct nedumerit,
ouat de un semn de întrebare.

La mulți ani, Liviu Ofileanu!
















cutia-de-chibrituri


mai cumpăr cutii-de-chibrituri.
am în vitrina cu obiecte primite cadou
o pipă din lemn de trandafir.
mă-ntorc în timp la intervale bine alese,
îndeosebi când mă satur de omul recent.

va veni o vreme foarte ciudată, îmi zic,
îți vei aminti doar momente nostalgice,
anume de clipele-n care-ți aminteai ceva.
iar a-ți aminti că odată ți-aminteai o amintire
e un grăunte de eternitate, puțin, e-adevărat,
însă gândește-te numai ce ar însemna să nu mori.

deschid cutia și scot un băț.
nu mă grăbesc să-l aprind, îl învârt de parcă-i un șurub,
treaba asta durează câteva secunde bune,
cam cât scoate usain bolt pe suta de metri.
nu mă grăbesc să-l aprind,
mereu mi-a plăcut să studiez instrucțiunile,
doar să le cunosc și nu să le dau curs.

țin cutia între degetele mâinii stângi
și pregătesc chibritul între degetele mâinii drepte.
îmi imaginez cum voi produce mișcarea:
gămălia de fosfor trebuie să șteargă marginea cutiei,
să zgârie negrul ei aspru ca o palmă tăbăcită de sapă.
e nevoie de precizia unui chirurg pentru a nu rata,
pentru a scăpăra luminița între degete.
nu mă grăbesc – fixez bine cu ochii bățul de chibrit.
țin mâinile căuș ca să apăr flăcăruia de propria-mi răsuflare
și rămân așa, nemișcat, uitând de mine.
țin cu grijă pipa de parcă am furat focul.

                                                                     Liviu Ofileanu