luni, 23 septembrie 2024

Tudor Cicu/ Cartea din bibliotecă/ Literadura nr. 33

 


1. „Diavolul o invită la dans pe Ileana Cosânzeana”/ 2023, ed. Antim Ivireanul, Rm-Vâlcea

    Având înzestrarea acelui creator de a se folosi de atributele naraţiunii biografice și adevărul istoric, dar și mult apropiat de proza cu accente memorialistice, Ioan Barbu strânge prin cele 14 povestiri, scrise cu ușurința stilistică a naraţiunii, întâmplările prin care tocmai a trecut fiinţa sa în căutarea unor eroi care să-i ostoiască sufletul cu povestea nescrisă a neamului său și viața celor ameninţaţi cu amânarea unor soluţii rămase a fi şi „verificate” în ecuaţia viaţă/moarte. Acest gen de scriere e o expresie a totalității ființei omului-care-scrie. Spectacolul vastității lumii surprinse în aceste schițe, precum și dorința naratorului de a aduna toate amănuntele vieții personajului după care pornește în lumea largă, spre a-i da o judecată finală cât mai corectă, ne dă imaginea unui prozator-jurnalist înzestrat cu limpezimea rostirii, care-și toarce firul poveștii spre înțelegerea „pecetei” unei lumi trecute și puse în discuție. Stilul direct al narării pune în continuă priză cititorul prin modul în care îl preocupă şi tratează sufletul unor personaje, identificabile în realitate, devenite de-acum literatură. Schița „Eroul de la Olt” îl are ca protagonist pe sublocotenentul Alexandru Costeanu, care tocmai își pierduse o mână pe front, dar cere insistent superiorilor săi să intre din nou în focul luptei contra nemților din primul război mondial. Scenele luptelor sunt succint redate: „Vaiete de-o parte și de alta a frontului... Dealul e pârjolit de arșiță și înecat în sânge”. Moartea sblt. pe câmpul de luptă pare țintuită, de camaradul care „îi trase pleoapele în jos”, printr-o frază care ne va părea glasul revoltei, ţipătul unui veac pustiit: „Doamne, cât de scumpă este viața!” „Diavolul o invită la dans pe Ileana Cosânzeana” e povestea unui convoi de femei, prizoniere, pornite din comandoul de la Krumow spre Ungaria, „la mijlocul lunii decembrie 1943”. Agonia femeilor din convoi ia accente dramatice după un popas în care un ofițer neamț, beat criță, „smulge cu forța” o tânără de numai nouăsprezece ani de lângă mama ei, și după câteva „învârteli” de dans, o duce pe fată în bezna nopții de afară, o siluiește mai întâi, după care o omoară. La repornirea convoiului, mama îi cară trupul inert al fetei pe o sanie, alături de neputința celorlalte femei din convoi, singurele care îi înțelegea suferința, sentimentele, rușinea și furia. Toate povestirile sunt realiste și emoționante; sunt adevărate parabole despre creaţie, sacrificiu și destin. Și povestea lui Traian Golea din „Chipul unui dac”, emigrat în America, după „lungul și chinuitorul interogatoriu” al tatălui, chiar după arestarea sa în plină noapte a anului 1948, este o parabolă despre speranță și destin. Dincolo de asprimea şi ciudăţenia personajelor sale, suntem copleşiţi de sensibilitatea cu care această poveste cu nuanţe parabolice, despre prietenie şi destin, a fost scrisă. Bun cititor de oameni, intenția i-a fost de a devoala visul-speranţă, ca fiind, de fapt, o himeră. Povestea soției lui Traian, Nadejdea, din „Ancheta” e captivantă, dar mai presus de toate este şocantă. Căutând a descifra istoria unor emigrați în America, schița „Bătrânul orb” e povestea unor „vieți învolburate de amarul suferințelor”, care au trăit cu „moartea deasupra lor” cât au stat „sub tirania comunistă”. În finalul povestirii „Clopotul în lacrimi”, când coșciugul cu „răzvrătitul” Cristache ce îndemnase oamenii a nu se înscrie în colectivă fu coborât în pământ, auzim cum peste sat se stinse „și ultimul dangăt de clopot”.
Stilul scrierii se apropie de cel jurnalistic, dar autorul se detaşează de această specie literară, acordând toate privilegiile, în exclusivitate, emoţiei, fără a specula tipologia caracterelor narate şi a se pierde în teorii. E o călătorie printr-un veac lipsit de speranţă şi iluzoriu ca și visul celor care se agățau de orice pentru a supraviețui unui veac al minciunilor și trădărilor de orice fel, comunismul. Așadar, o carte constituită din „firimituri” de proză: schiţe, impresii, evocări, eseu şi alte întâmplări sub forma unor pilde. Rostul acestor bucăţi de proză e să pună rotiţa „sufletelor” în mişcare şi să atragă atenţia şi altora.


2. „Între mine și noi” (ed. Armonii Culturale/2024) de Marilena Răghinaru
   Poeziile ei, scrise ca de pe un tărâm al sufletelor fărămițate și aflate în suferință după o iubire pierdută, mai toate, explorează cu subtilitate resorturile tensiunilor lăuntrice ale sufletului feminin. Am spune că natura și iubirea se simt bine împreună în poezia ei, iar coabitarea pare de lungă durată. Materia acestor poeme de o limpezime firească aparține strigătului revoltat și cântecului erotic. Gândirea poetică din volum pare evident marcată de suferința unei iubire mai vechi, opțiunea fiind pentru o poetică a realului combinat cu cea a discursului pseudo-autobiografic despre condiția poetului în lumea deșertăciunilor de tot felul. Avem în față, iată, un volum care pune dinaintea cititorului o poezie „naturală” care se ferește de excesul de zorzoane stilistice, mizând pe limpezimea versului.
Avem așadar o poetă care scrie cu inima spre a se apropia de cel care îi va citi poezia. Un prim capitol al volumului, intitulat „Nostalgic sfârșit”, ne dă percepția că lumea în care trăim și alergăm, uneori, prea tare după fericire e doar un vis iluzoriu: „În poemul ce-l scriu, nu mai suntem noi doi/ Ci doar umbra stârnind aberantul război/ Dintre ură și-alean. Prin tăceri zăbovind,/ Vâlvătaia distrusă pentru ce s-o aprind?/.../ Te invoc în zadar într-un stih desuet/ Cu un dor aiurit de nostalgic poet,/ Un parfum demodat, având iz învechit/ De ecou lăcrimând a nostalgic sfârșit.” Dar aceasta e lumea privită în agonia unei zile alungite până la disperare, iar sentimentul e doar de tristețe: „Nu mai sunt, pentru tine, regina... E scena demult părăsită.” Acum memoria poetei nu-i decât un tărâm de ruine psihanalitice, un fel de adunătură de amintiri, ca un ghem, dar trecutul nu mai poate lămuri nimic, chiar dacă se întoarce și caută ceva concret în labirintul memoriei: „Cum pot să merg prin viață fără tine?/ Mi-e stihul doar un strigăt de durere...” Acestui strigăt i se adaugă, când și când, ceea ce percepe acum, cu simţurile, în realitatea zilei. Să înțelegem că e doar mâna destinului căreia poeta îi alătură, imprevizibil, răzbunarea și trădarea, ori dorința de împlinire exitențială care n-a mai venit niciodată? „Surâd văzând în slăvi cum mă ridici,/ Dar nu te iert, prea mult am așteptat/ Să te întorci umil, apoi să-mi zici:/ De mă iubeai atât, de ce-ai plecat? (Iertare). În acest prim ciclu poeta postulează existența a doi visători în universul interior al zbuciumului ei neostoit. Unul e al celui care visează visul și al doilea e al celui care înțelege visul. Poezia ei este și despre fericirea încoronării poeziei în visare, cu acest decor/peisaj elansat sub intenția acelui sacrificiu edenic: „Invită-mă apoi pe crestele-nghețate,/ Cu troica să gonim prin albele troiene,/ Șoptește-mi la ureche povești norvegiene,/ Zidește-mi din omături angelice palate!” (Invită-mă!). Cap. 2 intitulat „Zâmbitoareanotimpuri” ne aruncă pe teritoriul unor semnificații profunde ale vieții, unde retrăiește trecutul toamnelor pierdute: „Nu-i târziu, chiar dacă-i toamnă la mine să poposești,/ C-un pahar de must în față, să ne-ntindem la povești,/ Apoi, îmbătați de-aroma strugurilor înăspriți,/ Să valsăm în ritmul toamnei, ca doi vechi îndrăgostiți.” O undă de optimism, atunci când viața nu înseamnă numai tânguire zadarnică, o prinde la timp, cum se spune, întrucât pare a da mai multă atenție în a descoperi acele gânduri descătușate de angoasele trecutului: „Iubite, fi-va iarnă-n calendare,/ Ne-om risipi în reverii de gheaţă,/ Zâmbind, vom aștepta prima ninsoare/ Ca pe o agonie plângăreață.// Închiși în candelabrele tăcerii,/Ne-om pierde printre versuri uneori./ Ademeniți de dorul primăverii,/ Vom îmbrăca zăpezile-n culori.” (Vis de iarnă). Cap. al III-lea „Ultimul demers” este despre revolta împotriva sorții care i-a spulberat visele. Acum consonează și cu structura narativă a unui discurs poetic împachetat în tristeți fine și punctează câte ceva din mesajul „omului revoltat”. Avem conturat în poezia Cine sunt? tabloul acestui autoportret proustinian, aflat „în căutarea timpului pierdut”. Singurătatea pare să-i comprime ideile în aceeași imagine a deșertăciunii din primul capitol. Pentru a convinge că „exprimă ceea ce simte” poeta și-a pus în tablouri lirice visele, spaimele, trăirile și speranțele.



duminică, 22 septembrie 2024

Camelia Iuliana Radu/ poezii/ Literadura nr.33

                                  




Arlechinii lui Picasso sunt în cartier

colorați

cu chipuri trăsnite

și gesturi țâșnite din sevă medievală

arlechinii zburau dintre pânze uitate

direct pe străzi

în cartierul rău famat

un clovn gras în pantalonași scurți

sărea prin bălți în vreme ce un altul

lung și flămând sorbea în tihnă

o bere

un boschetar cu pălăriuță îi făcea cu ochiul

unei curve păroase

iar trei adolescenți slăbuți stăteau în rând

la o tarabă

dintr-un gang îngust

țâșni un arlechin trist

costumat în nuanțe de albastru și maroniu

frisonul tragediei înteți cheful de circ

într-o clipă se făcu horă în mijlocul drumului

răsunau chiote și glasuri

care nu mai știau cum să cânte

dar cântau totuși

- a venit Țăndărică în vesta lui roșie

șomoiogită! Hai, Picasso, vino

să ne închiriezi pe toți pentru o friptură!

însă nenea Pablo rămase singur

în cercul lor dănțuitor

oftând prefăcut

printre umbrele lor înmulțite

- de ce vă mai frământați?

vecina va veni azi în atelierul meu

și nu va mai pleca așa curând

până nu o voi stoarce

ca pe o lămâie

în paharul poftelor mele

din depărtare

pândea ochiul unei femei colțuroase

cu lacrimi istorice pe obrazul pomădat

Picasso contură cu negru trupul ei spart

în bucăți și o expuse

arlechinii tăcură

otrăviți cu gheață de Alaska

adusă special pentru Pablo

și ginul lui sec

Redon visează în visele altor visători

un bărbat subțire și palid

cu fruntea aplecată

strecura sub cerul dimineții înfrigurate

fantasme și umbre

din somnul lui nedormit

molipsind realitatea încremenită

cu vise și ecouri negre

pribeagul își făcea apariția prin cotloane uitate

pe șantiere părăsite

prin subsoluri sau șoproane

oriunde întâlnea vreun loc de dormit

căzut în uitare

așezându-se cuminte într-un ungher

și privind

își apleca fruntea de ceară

deasupra lumilor onirice

în ochii adânciți în orbite se nășteau

viziuni îngălbenite

monștri

himere

creaturi stranii

ființe fabuloase

ciudate

foșnind în surdină

prin somn

năluci vanitoase sau umile

străjeri de umbre groase

și remușcări

vinovății neștiute

priviri adânci petroliere

șopteau încet

Odilon Odilon

toate inexistențele

se năpusteau asupra visătorului

invadându-i odihna precară

duhuri felinare

măști și ochi înspăimântători

zgâriați de neliniște

ca de o așchie încinsă

cei adormiți se trezeau în miez de noapte

cuprinși de un fior

nedumeriți priveau în jur

- ce se întâmplă?

A fost cineva aici? A fost cineva?

praful zăcea nemișcat

neputincios


Kandinsky părăsește Moscova și îl întâlnește

pe Cioran în tren

- și tu ai plecat bătrâne? Știu motivul

criza tiranului la bătrânețe

nu mai vrea să convingă a uitat de seducție

ca o buturugă veche uscată rigidizată de putere

pietrificată în obsesie

pe unde trece însângerează

toți fug toți se depărtează

dezvăluirea dinților i se pare firească

rictus

așa începe sfârșitul

doar îl știm pe Ceaușescu înnegrit de ură

serios ca un buștean părăsit

a sfârșit printre rechinii pe care i-a crescut

a fost suficient ca unul să muște

și mirosul de sânge i-a incitat pe toți

e o boală

unii nu vor să o recunoască ca boală

încă mai cred că e strategie

este obsesia oarbă

cu direcție de vector rigid

una singură

ca un țipăt uscat

fără sevă

zilele tiranului la bătrânețe sunt numărate

oricât de sănătos ar părea

steaua lui neagră îl aruncă în pași galopanți

foamea l-a înghițit demult

cu cât are mai multă putere

cu atât îi este mai foame de putere

și cu cât obține mai multă

tot mai rece, mecanic

uimire perplexitate blocaj

ochii privesc și parcă abia acum văd

om să fie? ce să fie?

- realismul socialist voia mușchi

detaliile veseliei deșucheate

la voi a ajuns bancul ăla?

- care? că au ajuns multe

- un câine din SUA spune: în ţara mea dacă latri

şi tot latri

până la urmă vine cineva şi îți dă carne

câinele din Polonia întreabă ce-i aia carne?

și câinele din Uniunea Sovietică întreabă

ce-i aia lătrat?

- ha-ha bancul lui Ronald Reagan

dar știi că după Maslow

până la urmă tot singur vei fi

bătrâne


Van Gogh întâlnește benzile desenate

cu pălăria lui neagră mototolită

de vânt

desculț și cu părul vâlvoi

Vincent strângea în mână

un sul de hârtii care se desfăcuse

bărbatul masiv cu barbă stufoasă

pășea cu greu pe acostament

agitat ca un câmp de grâu în furtună

din stânga țâșni

un râu de benzi desenate

gălăgioase

toate culorile deveniseră șiruri

bezmetice

în purgatoriul de luciri frenetice

Vincent își zise

- o lume asurzitoare îmi tăia calea

credeam că

doar eu sunt într-o ureche